A Luis Alberto de Cuenca, cuya charla en el Príncipe Felipe lo inspiró
El volante en las manos.
La congoja en el pecho.
El salpicadero devora las líneas discontinuas.
El arcén sin quitamiedos.
La autopista sin carteles.
Un sol que agoniza entre mis pestañas.
Conduzco desde la mañana, no me preguntes a dónde,
Junto a mí una mujer blanca, pálida y muda,
Con los ojos fijos en el horizonte
por no mirarme.
No puedo recordar cuándo entré
a la autopista, ni dónde.
Solo sé que he pagado el peaje.
Y lo sigo pagando.
La autopista sin carteles,
el arcén con cruces siniestras.
Ni una curva en el trayecto,
mi compañera aún en silencio.
Una nube en el horizonte,
o quizás en mi estómago.
Una chimenea de ladrillo
se erguía en el oeste
y ya me estoy alejando
sin haber llegado a ella.
Un milano que nos sobrevuela
con ojos ciegos y pico ensangrentado.
Ya cae la noche, ya me va a mirar la pálida dama.
No hay salida en esta autopista
y quizás todavía no he pagado el peaje.
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