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Escribid

Ahora que hemos perdido la costumbre
y las palabras no aparecen
ni en nuestras notas ni nuestras palabras,
escribir vuelve a ser un lujo que nadie parece permitirse.
Y quienes se aprovechan de nuestro cansancio,
de nuestra ausencia,
respiran satisfechos porque se saben a salvo.
Por eso,
escribid, escribid como si vuestras palabras provocaran el viento
que respiramos, que nos mueve.

Ahora que las palabras nos engañan
porque queremos dejarnos enganar
y que las falacias vuelan más alto, más lejos, más grandes
que la simple, humilde, blanca verdad,
sentimos que escribir vuelve a ser un lujo
para ociosos, desocupados, ¡vagos!
Quienes nos roban hasta el aliento
y nos hurtan nuestra alegría, nuestro derecho
respiran aliviados porque no los revelamos
y ya nunca nos rebelamos.
Por eso,
escribid, escribid, como si la poesía siguiera siendo
un arma cargada de esperanza.

Ahora que ya todo es precario
y los jóvenes se desmayan sobre sus pupitres,
ahora que la policía es el enemigo
y no persigue a los cuatreros en que tú y yo pensamos…
Ahora que el mercado nos oprime con su mano
invisible y homicida de psicópata
y los parlamentos son incómodos teatros
donde malos actores con malos libretos
representan malas farsas que nadie quiere ver,
y pensáis que el nihilismo
es lo único que tiene sentido
porque el sentido de vuestra vida
nunca es hacia arriba,
escribid.
Pero escribid, demonios, escribid.
Escribid como si os fuera la vida en ello
porque la vida nos va en ello.

Banda sonora: Viajando al fin de la noche de Los Suaves

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